No title

Я промок до души, до печали, до самых несдержанных слёз.

И почти утонул в пересоленном бедами море.

Жизнь, попавшую в сеть, как брюхатую рыбину, вскоре

Ждёт разделочный час… И диагноз вчерашнего счастья – склероз…



Память мечет икру… Ностальгия… Смердит запоздалой тоской…

Выплывают мальки из глубин нерестилища страха.

Руки тянутся вниз. Не судьба им – привыкшим к размаху –

Сбыться жестом любви… Пустота… И заслуженный сдуру покой…



Мне бы сгинуть сейчас… Что-то держит… Но нужен ли я наплаву?

Интересен ли слог моего стихотворного яда?

Тот, в котором душа – как безлюдная зимняя Ялта –

Одинока совсем… В ожиданье… Похожа на чью-то вдову…