No title
Я промок до души, до печали, до самых несдержанных слёз.
И почти утонул в пересоленном бедами море.
Жизнь, попавшую в сеть, как брюхатую рыбину, вскоре
Ждёт разделочный час… И диагноз вчерашнего счастья – склероз…
Память мечет икру… Ностальгия… Смердит запоздалой тоской…
Выплывают мальки из глубин нерестилища страха.
Руки тянутся вниз. Не судьба им – привыкшим к размаху –
Сбыться жестом любви… Пустота… И заслуженный сдуру покой…
Мне бы сгинуть сейчас… Что-то держит… Но нужен ли я наплаву?
Интересен ли слог моего стихотворного яда?
Тот, в котором душа – как безлюдная зимняя Ялта –
Одинока совсем… В ожиданье… Похожа на чью-то вдову…