Она пришла, разделась, отдалась,Как-то наигранно, а может быть, смеясь,Встала с постели, мило улыбнулась,Оделась и ушла. Потом вернуласьИ долго мне о чем-то говорила.Я не любил ее, она меня любила,Читала вслух мне женские журналы,Она меня немного умилялаИ временами мне казалось странной.Она была не той, хотя желанной.Я вел себя с ней как-то эпатажно,А может - нет, хотя уже не важно.Она пришла, я может быть и ждал,Она была чиста как идеал,Но чего-то мне тогда в ней не хватало.А может, я далек от идеалов?Она пришла. Была и вдруг ушла,Так же внезапно, как и появилась.Я и не понял, что тогда случилось,Она мне ничего не говорила —Я не любил ее, она меня любила.Она была как что-то неземное,И было ли вообще это со мною?Я помню как подолгу ее ждал,Не знаю почему, но ревновал.Я никогда не видел ее слез,У нас с ней что-то было, но всерьезЯ ею никогда не увлекался.Не знаю почему, может, боялся,А может быть и просто не хотел...И не любить ее я толком не умел...Она была красива, да, красива!Но почему все время уходила?!И зачем все время возвращаласьТак же легко, как будто бы смеялась,Как будто на столе что-то забыла.Я не любил ее — она меня любила.Она пришла, на стул неловко селаИ долго, молча, на меня смотрела,Потом сказала пару смутных фраз,Оделась и ушла, в последний раз.И больше никогда не приходила.Я не любил ее, она меня любила...